Cansado está el mapa de sus longitudes
hartos los caminos de su horizonte
fatigado el bosque de su espesura
la noche desencantada de estrellas
y vanidad
mis manos agotadas de los días
las horas los instantes
en que no estás
en que te buscan y no apareces
más que sombra sobre el recuerdo
inútil figura que me avasalla
y me abandona sin remisión
en este tiempo de soledades
por el que habito como una herida
infranqueable.
